Entrano in frotte e paiono farfalle,
farfalle bianche,rosa,azzurre,gialle.
Nel tempio augusto c’è un bigior severo
bigior vetusto,aria di mistero.
Or leggeri,parlando sottovoce,
fan con la mano il segno della croce,
poi s’inginocchian sul freddo pavimento,
manine giunte, visino intento.
Non v’è più grigio fra le colonne
fra i quadri e i marmi delle madonne,
per l’ampie volte c’è un che di anelo:
palpiti d’ale,risi di cielo.
Son serti rosa le mani ignude
pietose e il labbro lieve si schiude,
dolce sussurro di primavera…
labbruzze rosse, vocina mera.
La dolce prece se n’ vola via
la porta in cielo una nube pia
sorride il Cristo dal grande altare,
le braccia aperte, le piaghe amare.
Escono i bimbi e paiono farfalle,
farfalle bianche,rosa,azzurre e gialle.
Sull’impiantito come scia rimane
polve di strada, miche di pane.