Sentivo in me
qualcosa di antico
quando il solletico dell’erba passava tra le dita dei piedi
e il caldo del sole rompendo il blu del cielo rendeva la neve abbagliante,
l’odore del fieno,
il ronzio dei maggiolini nel mese della madonna.
Il treno che passa
e il silenzio che torna.
I piedi morsi dall’acqua
del torrente.
L’albero, la legna, il fuoco, le patate arrosto.
Lo smarrimento
nel buio della cantina.
Lacrime buone,
lacrime cattive.
La bicicletta… la bicicletta!
Il dolore
scritto sulle ginocchia sbucciate
nella felicità della corsa.
Le stesse cose
rendono ora bambino
l’antico che è in me.