M’briaghi, capoccioni, feccia in faccia,
menati, manco ’n treno che te sfreccia,
magnanno penne ar sugo pe’ campà,
sazi de trippa ar cacio fino a schiattà.
E mo’ sto bullo, ’venne a notte fonda,
a poker co’ ‘na mano che te sfonna
co’ ’n sorrisetto ’nfame ’n po’ cojone,
er bullo espone er dito in sospensione.
Ma sto beota resta, mezzo ‘mpalato,
co’ er medio arzato, er culo scorticato,
co’ ’n sacco de cambiali sulla groppa,
a coprì ‘nganni pe fa’ er fesso a poppa.
Tu pe’ pagà er pizzo allo sportello,
te fotti er conto, er grano bono e bello,
ar funzionario pigro, mezzo ‘nfatuato,
scansafatica, gufo rimboscato.
’Na foto co’ l’impronta der tu’ dito
te stai a scalà de grado a gran cornuto,
co’ timbri e controfirme a secco botto,
su carta bolla a fatte er cacca sotto.
La procedura è bomba co’ la sveja:
ma dopo ‘n mese, na sola te se pija.
Niente più fretta: la calma è religione,
nun me sta’ cojona’ de educazione.
Questa è ’na via normale: prassi d’ufficio,
nun ce sperà, ce sta sempre ‘n inciuccio:
godeteve er caffè, tanto è ’n regalo,
che poi ve lo pijate ar deretano.
Tra formulari e conti de desmajo,
leggendo ’n documento che dà nojo,
pieno de frasi fatte da salotto,
che mischiano er profano co’ l’ignoto.
Co’ du’ neuroni rimbombeno a vuoto,
tre tocchi de campana a mezzo morto,
semo infognati e pure sconfessati,
senza fa’ ’n cazzo, in siesta de imboscati.
E mentre aspetti er turno, de gran core,
co’ l’aria de chi spigne ma nun more:
’na vita intera a fa’ er coatto ar branco,
pe’ poi finì a passà ‘ste notti in bianco.